Road trip

Rostros de Alcalá de Henares

La última vez que fui a Alcalá fue el día de agosto que se dio la noticia de la muerte de Lady Di la noche anterior en el túnel de Alma en París, huyendo de los paparazzi.

Yo no la recordaba tan monumental.

Pena que, a pesar de ese casco histórico que nada tiene que envidiar al de otras ciudades castellanas, sea una ciudad dormitorio más de Madrid, y eso que está a 30 kilómetros.

Se nota por eso que está maleada, viciada; no sé si me explico. El ambiente no es tan provinciano e inocente.

Cuando no pegan una paliza a una trans pasa a toda pastilla un macarra latino en su carro con su reggaetón a todo trapo.

A veces me olvido que aquí estaba esa discoteca que era Radical...

En la disneylandia del amor

La luz era rosa.
Y roja y blanca y azul, porque la lámpara iba cambiando de colores.
El cabecero sicodélico, según me contó, "era el regalo de un amigo".
El detalle más fino, con todo, era el ciervo-candelero sobre la repisa de la chimenea y que había comprado "en una tienda de decoración de Saint Moritz".
A lo que yo contesté que para qué irse tan lejos, cuando yo había visto uno muy parecido en una tienda de chinos del barrio...
Pero lo que definitivamente me quitó todo el morbo fue la colección de souvenirs sobre el armario.
"Menuda encerrona. Esto se avisa", le dije, en un tono bastante agrio.
Al ver su cara de desconcierto me disculpé:
"Perdona -dije-, es que estoy un poco nervioso. Nunca en mi vida me había sentido así".
"¿Cómo?", preguntó.
"Como un bombón de caja roja."